Монстрация – это он, это она, это ты, это мы

01.05.2012

– На улицах ничего, кроме пыли
    – Улицы чистые!
    – Каналы давно высохли, они пусты.
    – Каналы полны лавандового вина!
    – Город мертв.
    – Город жив! – – Вы решительно ошибаетесь. Видите, сколько там карнавальных огней? Там прекрасные челны, изящные, как женщины, там прекрасные женщины, изящные, как челны, женщины с кожей песочного цвета, женщины с огненными цветками в руках. Я их вижу, вижу, как они бегают вон там, по улицам, такие маленькие отсюда. И я туда еду, на праздник, мы будем всю ночь кататься по каналу, будем петь, пить, любить. Неужели вы не видите?
    – Мистер, этот город мертв, как сушеная ящерица. Спросите любого из наших.
Рэй Брэдбери. Марсианские хроники.

Ночная встреча

Монстрация, это карнавал, на котором каждый может выразить себя, придти не с казёнными флагами и шарами, а принести что-то своё, принять участие во всеобщем перфомансе, так, чтобы все видели и чтобы вас было много.

Или просто идти в толпе, купаясь в лучах, лучистой энергии, выпивая голубое небо с белыми облаками.

Когда ты часть толпы, а толпа часть тебя, и калейдоскоп, в котором каждый кусок отражается многократно, вываливается на улицы города, вовлекая в себя горожан, свет, небо, лужи на асфальте.

Много тысяч кусочков, которые складываются в дыхание города на один день в году, и даже не один день, а короткий миг движения от одной площади до другой.

Вот эти кусочки сложились, и вот их уже нет, и мостовую быстро заметает пылью, а голубое небо затягивают свинцовые облака и снова на целый год.

И наступает лето, как всегда, а в метро девяностолетний старик падает на ленте, и пока мы его поднимаем, старшая по станции орёт на него, досадуя, видимо, что ей попадёт. А из рассечённой руки на мрамор капает густая красная кровь.

Возле Оперного стоят как столбики люди с окаменелыми лицами, под жуткую музыку, заказанную муниципалитетом.

И всё это снова будет год.